MdP! Manual de Perdedores

“Metrovías informa que el próximo tren con destino a la estación Carabobo no se detendrá en la estación Piedras, sí en Lima, y a partir de ahí en todas las estaciones”.

La voz salía del megáfono y hacía trizas mis oídos. A mi lado, Lady D no entendía mi fastidio. Estábamos, juntos, sentados, tensos, acalorados, esperando el subte en la estación… Piedras.

Pasó una formación, semivacía, que no se detuvo en Piedras (insisto: la única estación en la que no paró fue en la que estaba yo).

-Eso te pasa por estar con Jota -le dije.

Ella rió. Y me miró con esa cara que me derrite (con o sin el calor sofocante de octubre).

Llegó otro tren, veinte minutos después. Repleto. Nos apretujamos como pudimos.

-Es lo único bueno que tiene viajar así con vos…

Le dije y otra vez rió, y se mordió el labio inferior, otra vez, como siempre que le gusta algo de lo que digo o hago.

Nos bajamos. Caminamos. Tomamos un helado. Hablamos poco. Llegamos a casa.

-Pensé que me ibas a dejar…

Fue un desahogo, acompañado por un suspiro, que lanzó Lady D después de un rato (largo) de charla. La última.

Porque se acabaron las palabras. Incluso las que les puedo contar en este blog sobre este tema: llegó la hora de disfrutar.

Así que tranquilos y tranquilas: Jota is alive… and happy.

Hablábamos, no muchos post atrás, de los ‘calambres en el alma’ del tema de Charly García.

Hablamos, ahora, de otra frase de ese mismo tema: ‘A veces estoy tan bien, estoy tan mal’.

Así parece ser esta vida perdedora que llevo desde hace muchos años, tal vez desde que nací y mi hermano, unos años mayor, al verme sólo dijo ‘caca, caca, caca’. Será ésa la causa de una vida plagada de momentos de mierda?

En fin… no viene al caso analizar esas menudencias tan profundas.  La cuestión actual, como imaginarán, es Lady D.

O la Ley de D. Porque es ley: todo lo que sube, tiene que bajar. Y luego de un par de semanas de ensueño, de nubeluz, de puta que vale la pena estar vivo, la cuestión entró en una meseta extraña, en una realidad dolorosa, carente de todo lo bueno que tenía lo anterior. Se habló bastante. Se pensó demasiado. Hubo dudas, desencuentros, mucho ‘no sé qué me pasa’, un ‘quiero estar con vos pero…’. Difícil. Se sufró de más. Y…

Y decidí sacar el tigre que hay en mí, abrirme, decir todo, cortar por lo sano. Poner los puntos sobre las ííííes. Al menos para mí mismo, para desacalambrar el alma. Y ante cierta imposibilidad de hablar personalmente o por teléfono, le mandé un mail a Lady D, casi tirando la toalla, vencido, abatido, desesperanzado. Durante horas esperé una respuesta, que llegó recién anoche, que consultó sobre si la estaba dejando…

Y cómo sigue esto?

Después les cuento: ya mismo me voy a encontrar con Lady D…

Ya lo dije en el post anterior: es hora de volver a mí.

Pero parece que entendí mal, o que el destino jotero me tenía preparado un día claramente Jota.

Quedé con mi amigo Diego de la Fuente en ir a tomar algo. Me pasó la dirección por mail. Cuando llegué al lugar, ahí había un maxikiosco. Lo llamé.

-Che, todo bien, pero acá hay un maxikiosco…

-Ehh… Es que quería tomar una cerveza, no venden?

-…

-No, esperá… A ver… Me equivoqué, es en la otra cuadra. Ya estoy yendo.

Y fui.

Al llegar a la otra cuadra, el bar -Palermo Joly Bud- estaba… cerrado. Le mandé un mensaje a Diego. Me llamó:

-Cómo puede ser, Jota? Vos sabés que nunca en la vida me pasó que estuviera cerrado?

-Estás saliendo con Jota, todo puede pasar…

-Increíble… A ver… En la otra cuadra, la misma calle, misma mano, está el restaurante italiano al que fuimos a comer una vez, te acordás?

-Sí.

-Bueno, también es bar. Nunca cierra.

-OK, nos vemos ahí.

Y fui. Cuando llegué, un señor de barba y aspecto fumancheril estaba metiendo las macetas adentro del bar, descolgando una jaula pajarera y, al segundo, cerrando la cortina metálica. O sea: bar cerrado. Mensaje de texto:

-No te quiero decir que están cerrando… Mejor te espero acá.

Diego no me contestó. Pensó que era una broma. Cuando llegó, nos dimos un abrazo.

-Cómo estás? -preguntó.

-No sé… La verdad? Mi vida es un post.

Y acá está…

Soy Hesse, Jota Hesse.

El que se quema haciendo huevos duros, el que se compra piloto para la lluvia y se lo lleva a un lugar en el que no llueve, el que tiene muchas chicas de Jota pero ninguna real, el que busca desesperadamente una campera de invierno y no logra usarla, el que se pone dos zapatillas de distinto par, el que tiene problemas con la comida, el que sufre de urticaria crónica, el que somatiza permanentemente, el que no consigue compañía para vacacionar o para ir a ver recitales, el que recibe excelentes propuestas laborales que no se cumplen, el que se engancha con histéricas que le hacen mal, el que se prueba por error pantalones de mujer y se ríe de sí mismo, el que -a veces- ni siquiera tiene tiempo para contar todas estas cosas en su blog.

Soy Hesse, Jota Hesse.

Y hoy, en parte gracias a mi amiga Tai, llegué a una conclusión, que la canta Fito Páez:

“Es hora de volver a mí

a contar

las cosas que me hacían bien

de verdad”.

De verdad.

Voy a empezar yendo, ahora, al médico para tratar definitivamente mi urticaria. Después, amigos. Después, yo. Y voy a hacer una serie de promesas que atenta contra este blog:

• Voy a dejar definitivamente de fumar
• Voy a comer mejor
• Voy a pensar en positivo
• Voy a evitar a las histéricas
• Voy a quererme más
• Voy a volver a hacer deporte
• Voy a volver a mí

Si lo logro, sabrán disculpar mi ausencia por estos pagos. Si no lo logro, aquí estaremos, aquí los buscaré para que me hagan el aguante.

Charly García es uno de los artistas que más disfruté en mi vida. En una época adolescente en la cual el maestro de pronto organizaba un recital en cualquier teatro porque simplemente tenía ganas, o porque cumplía años y quería festejarlo con su público, allí estaba yo con alguno de mis amigos, para seguirlo, vivarlo y cantar sus canciones.

Soy de los que sufrieron al verlo mal, de los que se enojaron con sus contradicciones y con sus insólitos ‘amores’ de ocasión (como Carlos Saúl), pero a la vez gocé con todos sus dúos o grupos (Sui Géneris, Serú Girán, su banda con Hilda Lizarazu, el negro García López y el Zorrito Von Quintiero denominada “Los Enfermeros”, sus versiones con Fito Páez, la Negra Sosa o Cerati, y muchos etcéteras), aunque no pertenecí a muchas de esas épocas; canté sus canciones, las tuve grabadas en cassettes para oírlas en mi viejo walkman como ahora las tengo en mi reproductor de mp3, me bajé de Internet muchas de sus letras con acordes para poder tocar sus temas en la guitarra…

Aun con sus locuras y desbarrancos, Charly es para gente como yo como una especie de Maradona: más allá de todo, somos privilegiados en haberlo visto y disfrutado en vivo y en directo. No es lo mismo ver sus videos o escuchar sus discos, leer sus notas y todo lo demás, que haber estado ahí. O estarlo todavía. El que vio en su momento al Maradona jugador -así sea por la tele- sabe de lo que hablo, así ahora alguno lo deteste por lo que pueda decir.

Como muchos miles de personas, soy uno de los que nos alegramos cuando Charly reapareció más gordo, más feliz, y con la calidad intacta, y cuando anunció que iba a volver con todas sus luces (actuales) para dar un concierto en Vélez después de presentarse en otras ciudades.

Ustedes estarán esperando, entonces, que les cuente qué tal estuvo el recital de anoche, no? Claro. El problema es que Jota no tuvo con quién ir, no encontró un amigo que estuviera dispuesto, con ganas y con plata como para acompañarlo. Y Jota se quedó en casa. Y a la noche, mientras buscaba la manera de escucharlo por radio, chateó con su amiga Aye:

-Me quiero morir, no puedo creer no haber ido al recital de Charly.

-Y por qué no fuiste? Te dormiste?

-Me acordé tarde. Pero quedaban entradas y no encontré con quién ir.

-Y por qué no me dijiste?

-…

Un boludo…

Para cerrar: a las 10.20 de la noche de ayer, la grossa grossa de Luz me llamó desde Vélez sólo para hacerme el regalo de dejarme escuchar el tema Promesas sobre el bidet.  En vivo. Me dieron calambres en el alma…

(y disfruten de este tema, del último disco de Mercedes Sosa)