Crucé por la puerta una vez más, mientras fumaba un cigarrillo, para confirmar que no había tanto público dentro. Porque eso es lo que se siente: que hay público, que disfrutan de la comedia, se ríen de uno y no con uno, se mofan, se regocijan. Pero igual entré.

Cuesta decirlo. Somos hombres. No estamos preparados para eso. Pero acá vamos, pues: entré a una tienda de ropa interior, una casa de lencería, ahí donde venden bombachas y corpiños, pijamas y medias de colores. Y lo hice por amor.

Regalar un conjunto de ropa interior no es fácil para un hombre. Era un deseo ajeno que pretendía hacer real. Y era, también, una necesidad: necesitaba sacarme esa espina de adentro, tenía que hacerlo. Era como subirse al escenario, perder el miedo a las luces, a las cámaras, al ridículo. ¿Habrá acaso hombre que no se sienta ridículo cuando consulta por “un conjunto de ropa interior”, aclara que es “para regalar” y se dispone a responder preguntas incómodas?

Es en ese momento cuando entendés que no es fácil, no es como nos pasa a nosotros: boxer o slip, small, medium o large, ese color y ya. No, no es así: el “conjuntito” puede ser de algodón o de lycra, de encaje, a colores, con estampados, vedettina, culotte o cola less; corpiño con aro o sin aro, push up o no sé qué cosa, bretel transparente o a tono, y ni hablar del talle; hay que saber explicar cuanta delantera tiene nuestra chica sin parecer que nos babeamos por tanto o nos lamentamos por tan poco. Y debe haber más, pero a esta altura ya ni recuerdo. Debe ser por los kilos que perdí en la odisea.

Fue complicado. Respondí las preguntas una a una y con mucha soltura: preferentemente de algodón, que tenga algún garabato, algún dibujo no muy llamativo, un talle 2 para abajo, un 90 para arriba (porque usamos “abajo” y “arriba”, es menos agobiante); vedettina no -decimos, entonces, como si todavía dudáramos-, y elegimos la más pequeña de todas, porque nos gusta, porque creemos que resultará sexy y -también creemos- cómoda, pero no decimos el nombre, es la vergüenza, sí; la vergüenza de optar por algo tan hermoso para la vista pero tan incómodo para la voz. En el fondo, es un regalo que nos gustaría hacer más seguido; es un regalo que disfrutamos.

Llegaron, pues, las muestras; cajas que iban y venían, bolsas que se abrían y ruidos que llamaban la atención, clientas que miraban, marcas y marcas: Caro Cuore, Sweet Victorian, Dulce Carola, Sweet Lady, algunas otras, seguro, en la interminable espera.

Da vergüenza tocar las prendas, levantarlas, mirarlas demasiado atentamente; sabemos que las mujeres lo hacen, pero nosotros no: queremos un calzoncillo, vamos, preguntamos si está, apenas si medimos el talle en caso de que no sea la marca habitual y ya es nuestro.

Me hice, entonces, el entendido: levanté el corpiño, estiré los breteles, toqué el aro, lo alejé un poco; no así con lo de abajo. Ese es otro precio. Mientras la empleada guardaba todo, pasé del entendido al desentendido, al ocupado; hurgué en mi celular, chequeé mails, puse rostro de tipo serio que cumple con un trámite, con una compra express; pagué con tarjeta -acaso el error más grave: quedará mi nombre en los registros-, puse la firma, salí a la calle.

Ya en la calle -lo confieso- le saqué el moño y el papel que hacía más llamativo el de por sí llamativo bulto: una bolsa colorida, con los nombres de las marcas de ropa interior más conocidas impresos en letras grandes, blancas, enormes; doblé la bolsa de madera a la mitad, la guardé en mi bolso. Volví a casa.

Pasé la prueba. Dirán ustedes, las señoritas, que esto es demasiado, una exageración, acaso una ficción de letras. Pregunten, consulten con sus hombres más cercanos. No es otra cosa que un acto de amor. Tal vez uno de los más difíciles de llevar a cabo, pero uno de los que más se disfrutan en las épocas de compañía.

*Texto publicado en la revista Victoria Rolanda

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Escribiría sobre maripositas, vuelos, viajes lunares y esas cuestiones, pero no va con este blog. Así que mejor sigo disfrutando.

Me lo re merecía.

Rutina, digamos. Hacía mucho que no iba y decidí visitarlo para que me ordenara hacer algunos estudios y ver cómo andaba mi vida por dentro de mí.

Mi médico no es un médico habitual. Es un señor mayor, de unos 80 años, de la vieja escuela: no te pregunta qué tenés sino cómo anda tu vida, no acostumbra recetar medicamentos sino actividad física y vida sana, y cada visita demanda aproximadamente 40 minutos de charla. Con fortuna, a veces, me toma la presión. En caso de auscultarme, no lo hace con un estetoscopio sino directamente con su oreja pegada a mi espalda.

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Lo adoro.

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Esta vez, la consulta corrió por los mismos carriles.

-Hola, Jota, cómo anda usted tanto tiempo?
-Bien, muy bien.
-Cómo anda su trabajo, su familia, su vida?
-Bien, la verdad. Mucho trabajo, pero lo llevo bien, normal. El resto bien, por suerte.

El Doctor comenzó, como siempre, a contar anécdotas de la vida. De sus hijos, de su esposa, de algún viejo médico ya retirado de la actividad. Siempre lo hace. En determinado momento, se metió con un tema delicado.

-Y dígame, Jota, está en pareja?
-No… nada serio, digamos
-…
-…
-Y hace cuánto que no está en pareja?
-Y… bastante… digamos que de novio, hace tres años
-Uh, eso es mucho…
-…

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Hubo un silencio incómodo. Empezó a mover las manos, a golpear los deditos contra el escritorio. Y me contó una historia, sacada -dijo- de un viejo cuento, que dice algo así:

Estaba Noé en su arca, con parejitas de animales y de humanos. Había asiáticos, sudamericanos, norteamericanos, africanos, oceánicos, indios, todos en la cubierta del arca, pasando los días en alta mar, cuando en medio del agua aparece un hombre, a punto de ahogarse. Lo rescatan. Le dan de comer, de beber. Y a la noche deciden hacer una fiesta para celebrar el salvataje. Cada pareja muestra su gracia, malabares, saltos, chistes, cantos, y el hombre rescatado, un europeo, mantenía su cara triste. Entrada ya la noche, algunos de los organizadores del festejo se acercaron a Noé para comentarle su preocupación por el estado del europeo. Y Noé fue simple: ustedes no entienden -dijo-. El asiático está con la asiática, el indio con la india, el americano con la americana, el perro con la perra y el mono con la mona. El europeo está solo.

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Casi me pongo a llorar.

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Después me recomendó salir a caminar varias veces por semana, nadar y comer menos (“estás un poco excedido en peso, no?”). Y antes de terminar tiró frases bíblicas como “no es bueno que el hombre esté solo”.

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Básicamente, el doctor me recetó una novia. El cree, aunque no me lo haya dicho con sus palabras, que mis problemas, dolores y frustraciones se van a ir cuando ‘la’ consiga. Y que mi ansiedad es, también, producto de eso.

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Y entonces, pues, me puse nuevamente en campaña…

#UnaNoviaParaJota

No me hizo del todo bien.

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Te mando un abrazo

-Holaaa lindooo! Cómo dormiste?

Le respondí que bien, que poco, lo de siempre. Cansado, agotado, el trabajo, la vida misma. Mi vida. Me respondió dulcemente, le agradecí, volvió a escribirme, ya no contesté.

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Al mediodía, o sea, dos horas después, otro mensaje.

-Hola! Cómo estás? Hacés algo hoy?

Le respondí que, al igual que dos horas antes, estaba bien. Que después del trabajo no hacía nada, pero que seguramente salía tarde. Le dije que habláramos más tarde. Me devolvió el mensaje. Otro mensaje dulce, todo lindo. Irreprochable.

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A media tarde:

-Hola lindooo! Cómo estás?

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Una hora más tarde.

-Todo bien?

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A los veinte minutos.

-Holaaa ya me extrañás?

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Al atardecer:

-Ya sabés cómo venís? A qué hora te vas, lindo?

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A la hora:

-Y ahora? Así sé si me cambio, si me pongo linda para vos

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Al rato:

-Y? Ya sabés?

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Con el cerebro irrecuperable, culpa del trabajo y de esos mensajes, terminé casi a medianoche. Quemado. Cerebralmente reprochable.

A la noche -o sea, más a la noche, de madrugada- hablamos por teléfono. Le dije que muy lindos los mensajes, pero que eran demasiados. Que un ‘hola cómo estás’ no es un mensaje como para mandar tres veces por día. Que en algún momento los mensajes de texto se tienen que acabar. Que, como dice un compañero de trabajo, cuando trabajamos trabajamos y cuando boludeamos boludeamos.

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Se puso a llorar.

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Me dijo que soy un insensible, que no la quiero, que la estoy usando, que sólo la quiero para…

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Se terminó mi vínculo con la nena.

La búsqueda de #UnaNoviaParaJota está más latente que nunca. Y ya tengo un plan…